e ao sétimo dia

A Itália ofereceu-nos os mais deslumbrantes primeiros 45 minutos de futebol deste euro. Futebol clássico, a fazer lembrar a primeira metade dos anos 80 onde tão bem foi jogado. Com flanqueadores que a correr, a fintar e, por vezes, a tabelar, descem à linha e cruzam de forma perfeita para o centro da área. Com um número 10 que recebe, gira, passa, curto, longo, mas sempre com precisão, e que finta quando é preciso e solta logo que vê alguém solto para receber. Um trinco que carregou não só o piano, mas toda a orquestra – o único dos onze que deambulou pelo campo sem zona específica de influência, atrás da sombra da bola, para estar no local onde esta não devia ficar por muito tempo, fazendo os quilómetros que tinha que fazer e gritando consigo mesmo sempre que não era perfeito. Panucci (enormíssima exibição), Zambrotta, Pirlo e Gattuso, mostraram como a Itália, quando menos se espera, pode surpreender e mostrar porque é que, em futebol, ainda é e sempre será a Itália.

Fim

Este post acaba aqui porque eu não quero falar mais deste jogo. Não quero falar nos milhões de italianos que hoje, ao abrirem as páginas cor-de-rosa da Gazzetta dello Sport, perceberão que, mesmo ganhando à Bulgária, a Itália poderá não seguir em frente. Não quero falar de Vieri que, com a cabeça, foi uma nulidade. Nem quero falar do golão de Ibrahimovic – um golo inédito, que não é bem de calcanhar, nem é bem um chapéu, nem é bem de primeira, nem é bem impossível, porque foi mesmo marcado. E muito menos quero falar de Trapattoni, a velha raposa, que, pese embora ter começado bem - fazendo aquilo que certos seleccionadores deste campeonato só à segunda estão a conseguir fazer, que é pôr os melhores a jogar – teve medo de ser feliz e acabou mal, levando, substituição após substituição, uma até então máquina de jogar à bola a enveredar pelos malditos caminhos do catenaccio.